Miércoles

1.
De nuevo, esas personas capaces de hacerse un ovillo y dormir sentados en cualquier escalón.

2.
En “Sonny Liston was my friend”, el tono de la aspiración malograda combina perfecto con las pequeñas referencias a hace-unas-décadas-pero-no-tantas (unos “wingtips” usados sin distancia irónica; unas mascarillas anti-arrugas de productos siliconados y no orgánicos; el radio que escupe lo que siguió de Bing Crosby; los escarceos entre el Kid Dynamite y su novia Melanie enmarcados por una mesura y una contensión enternecedora y frustrante). Como si esa ironía tan nuestra fuera la encargada de lavar a los objetos de sus antecedentes de rabia y resentimiento y volverlos en cambio los depositarios de nuestra amplitud de caracter y la cacareada suficiencia generacional.

3.

De nuevo la envidia. Por no poder dormir como duerme esa gente que parece inmune al dolor de cuello. Envidia en general por las aparentes ventajas ajenas.

4.

“Poets (be generous) prefer to conceal the truth beneath strata of irony/because this is the look of the truth: layered and elusive.”, dicen. Carson dice.

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