Miércoles

1.
Es cierto que la semana anterior, en el trabajo, las actividades y tareas tenían un ánimo tentativo. Parecía trabajo, y lo era, pero lo importante es que parecía, y en esa apariencia cabía la duda, y en esa duda, una distención cómoda, una ilusión mínima. Ahora es evidente que la jornada laboral es seria e inapelable: ni bien había doblado el fin de semana y la agenda es un bloque de piedra en el bolsillo; la alarma el llamado a subir, como un Sísisfo en la Francia revolucionaria, una y otra vez los escalones del cadalso, y las calles dejan de caminarse para convertirse simplemente en los escenarios de la prisa y la impuntualidad.

Sobre la transformación de las calles, opera en mí el mismo mecanismo infantil que cuando fingía estar enfermo para no ir a la escuela. “Entonces me acompañas al banco”, era el tratamiento determinado por mi madre para mi fiebre inexistente y mis dolores de garganta espurios. Y qué extraño era ver el mundo de las once treinta de la mañana. En mi localidad todo brillaba en extremo (o quizá era que mi salón escolar ostentaba una ilumnación pésima) y los olores, las actitudes, los quehaceres, las posibilidades parecían los de una república extranjera. Así con las calles durante las semanas de trabajo.
2.
Mucho trabajo. Tantos pendientes que tendré que empezar a postear con más regularidad. Sólo para acumular pendientes. Por primera vez, de tantos, tiene sentido tener una agenda.
3.
Extraño las fotos del metro.

4.
El Proust diario:

Eran habitaciones de esas de provincia que –lo mismo que en ciertos países hay partes enteras del aire o del mar iluminadas o perfumadas por infinidad de protozoarios que nosotros no vemos– nos encantan con mil aromas que en ellas exhalan la virtud, la prudencia, el hábito, toda una vida secreta e invisible, superabundante y moral que el aire tiene en suspenso.

(I, 67-8)

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out / Change )

Connecting to %s