Martes

1.

Si fuera poeta, escribiría unos versitos titulados «Los buitres». Quizá iniciaran, si fuera de los que saben escribir versitos, «alrededor de mi giran los buitres de la fecha límite». Todo lo demás en mi hipotético poema sería manotear sin conseguir fijar la expansiva naturaleza de la angustia que una fecha límite induce. Repetiría mucho «los buitres».

Tal vez también intentaria, a través de ese poema, apelar a alguna fuerza natural para extender la fecha límite. Es decir, mediante quejas y variadas metáforas incomodas algo en mí esperaría que la cosa mejore. Como en película. Como en telenovela. No seria, «los buitres», un poema nomás de pura angustia: habría también algo de ilusión y pensamiento mágico.

 

2.

El estado de la serie de los Pingüinos es reflejo fiel del estado de mi ánimo vital: tres partidos abajo, al borde de la eliminación. Mañana, probablemente, termine una temporada ilustre.

 

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