Sandeces Mundialistas. Día 11.

Para el ilusionado, los días previos al partido son preámbulo de lo decisivo. Y aunque intente moverme para no salir en la foto, lo cierto es que hay cierto entusiasmo irreprimible. Y vaya que he tratado de reprimirlo. Los granaderos internos han toleteado a discreción, gas lacrimógeno y nada: algo me dice que podemos pasar a octavos de final. Iluso moralizante: A fin de cuentas, lo mejor que podría pasar sería hundirnos en el fango como alcohólicos embarrados de cochambre –futbolísticamente hablando, claro está– para intentar hacer las cosas distinto. Pobre iluso, espero que el borracho –burocracia y jugadores– se den cuenta y hagan las cosas distinto. Pobre ilusionado.

El fin de semana, para el iluso útil, es puro preámbulo para la hora y media crucial. Argentina, esa potencia mundial en expectativas y vanagloria, sufrió noventa minutos contra Irán. Pero Messi es el dado cargado del apostador y volvió a ponerla al poste lejano del arquero. La pelota hizo la misma comba, quizá un poco más limpia esta –contra los bosnios hay quien dice que el balón rozó a algún defensa–, y tres puntos a la bolsa. Y antes que Messi, el Chiquito Romero: ese portero suplente en la Ligue 1 que le quitó a Irán –Irán, 43 en el ranking de la FIFA– dos claritas dentro del área.

Luego unos partidos soporíferos, que uno aprovecha para ponerse al tanto del mexicano que eligió en su borrachera lanzarse del crucero en el que viajaba, para, según relatan los testigos, “hacer historia”. Morir por hacer una payasada es más desperdicio que cualquier muerte prematura, me parece, pero yo qué sé. Además, con Rusia y Bélgica, el aburrimiento llegó a niveles casi zen. Suertudos, los que pudieron pagar 15,000 dólares por el paquete que les incluía siesta en el Maracaná.

Estados Unidos el domingo, odioso y efectivo, como en casi todo; Portugal, con un punto, y la tensa espera a que den las tres de la tarde.

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